Tarde gris

Muere esta tarde gris
estoy sentado en un
banco de la Alameda
llevo horas aquí
mirando a la gente
pasar de largo
pero hoy la ciudad
me parece desierta
no hay ni peatones
ni automóviles
que me parezcan
de interés hoy
Solo la brisa que
mueve las hojas
de los árboles
el agua que no
fluye de la fuente
la compañía de
algún pájaro despistado
Y la nostalgia que
me hace anhelar
el infinito de tus
labios a 450
kilómetros de mí.